En las últimas semanas algunos eventos me han hecho recordar una frase que aprendí muchos años atrás. El primero ocurrió hace varias semanas, cuando tuve la oportunidad de escuchar y quizá conocer a una de las personas que más he admirado en mi vida, pero la posibilidad de una plática entre similares me pareció más atractiva. No fui a ver a David Byrne, no conseguí su firma en uno de mis discos de Talking Heads ni en su nuevo libro, pero comprendí la fortuna de encontrarse, de vez en cuando, con alguna persona con la que se empata en gustos y personalidad. Tengo pocos amigos. Siempre han sido pocos, pero en los últimos años el número se ha reducido aún más, deliberadamente. No obstante, esos pocos valen más que suficiente para soportar el peso de los días (aun cuando pase mucho tiempo sin contacto o las llamadas se reduzcan a hechos accidentales). Esto lo recordé ayer, después de escuchar a Y por segunda o tercera vez en el año, durante pocos segundos, y tras llamar a MA para preguntar por mis hijos. Minutos antes un joven nos regaló a Mariana y a mí unos boletos para una función de cine, y quizá una hora antes, justo a punto de comprar un libro de relatos de Carver, se nos puso enfrente, de forma accidental, un tomo con su obra reunida. Ayer fue un día bueno, extraño, con altibajos, pero bueno (¿acaso no lo son todos por el simple hecho de vivir?). Volví a pensar en la suerte, esa señorita extraña que a veces nos toca de buen humor y otras tantas de pésimo ánimo. Durante la proyección de la película (por demás palomera, pero que me recordó, con gracia, a mi jefe), reclinado en el asiento VIP, y a lo largo de la noche, recordé nuevamente esa frase de años atrás, aquella que escuché en la voz de Sidney Deane, un personaje de la película White men can't jump (una de mis predilectas): "The sun even shines on a dog's ass some days", y desde entonces se me colgó una sonrisa que espero tarde unos minutos u horas más en desaparecer...
