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Hay ocasiones en que me gusta hundirme en mi propia miseria. Si hay una razón suficientemente fuerte para pasarla mal, no me basta y me busco algo más. Suelo entonces ser escurridizo a mis amigos y alejarme de todo. Me refugio en alguna lectura, en los paseos con mi perro, en el opio televisivo o simplemente me escondo bajo las sábanas a esperar que todo pase y de alguna manera al día siguiente despierte siendo otro o teniendo una vida diferente. La verdad no sé cómo es que tengo amigos, ni por qué los tengo cuando mi misantropía es extrema. Quizás es porque he encontrado unas pocas personas que valen la pena. Uno de ellos resultó bastante irrespetuoso de mis periodos escurridizos. Sí, en mi peor época hubo un amigo al que le valió madre que no quisiera hacer nada o no me sintiera con el ánimo para mover un sólo dedo. Se aparecía en mi casa con el pretexto de acompañarlo a hacer cualquier encargo, para ir a tomar una chela porque quería contarme algo muy importante que nunca me contó, para ir a jugar futbol (una vez incluso jugamos basquetbol que es lo que a mí me gusta). Y no importaba que le dijera "güey, no gracias quiero estar solo", porque colgábamos el teléfono y media hora más tarde volvía a llamar. En fin, si alguien evitó que me hundiera tanto en mi miseria hasta el punto de la asfixia fue Yoyo.

Hoy me gustaría poder hacer algo similar. Me gustaría estar con mi hermano y llevarlo por una chela o, si viviera en el mismo país, ir a caminar por la rambla o simplemente estar y contarle alguno de mis chistes warros o mis chistes pendejos (los cuales seguramente secundaria). Sin embargo, está en el otro extremo del continente y la única forma que tengo es escribir algo. Porque podría pensar en el silencio para mostrarle mi solidaridad con su pérdida. Pero sé que, aunque sea esto tan chafa, él preferiría verme escribiendo.